Hay un desierto

Hay un desierto en el mundo donde las metralletas no duermen.

Hay un helicóptero que se dirige a Uzbekistán en busca de consuelo.

Hay un cielo que se cuaja de estrellas y llora ante la miseria. Pero en el desierto las lágrimas se secan altivas, y las tormentas que se avecinan son de arena y arañan la piel como un gato herido.

Hay una distancia, y luego un abismo, y luego una voz que grita.

Hay unas manos que reparten comida, y taladran carreteras, y quitan los mocos a los huérfanos. Y cuando llega la noche, teclean escondidos buscando un rincón en el mundo donde la luz de otros es tenue, y suena Frank Sinatra y quieren bailar, pero las balas pesan demasiado, y el uniforme también, y los viejos recuerdos de pérdidas fluyen, pero son dulces a veces y consuelan. Al menos los primeros 3 segundos.

La hélice está girando, y dicen que los italianos están teniendo problemas.

Y esta noche los racimos de deseos no podrán abrir la casita que espera al pie de la playa, vacía sin el aroma tan familiar, tan amado, añorando el reencuentro húmedo de la piel del mar.

Las manos olvidadas tienen voz. Y tienen pañuelos para consolar a otros. Y tienen caricias a punto de explotar, pero están muy lejos, y apenas me llega la conciencia, y el tiempo cotidiano para saber de su existencia.

Hay un soldado que grita, y sabe que sus manos no deberían obedecer todas las órdenes.

Hay un soldado que llora, lejos, bien lejos, mientras cruza la frontera. Y sus lágrimas golpean hoy la arena de mi corazón y si sigue así me van a crecer flores en el pecho.

Hay un soldado que a veces ríe, y su risa entonces se convierte en la esperanza del mundo, de la vida, y atraviesa el desierto y golpea mi ventana y le hago un hueco aquí, entre las flores, para que se acurruque y duerma soñando con su pequeña casita al lado del mar. La pequeña casa que nunca será mía.

Y su risa y la mía se unen, y sus lágrimas y las mías se mezclan y puede que hoy llueva lejos, allá lejos, cerca de Uzbekistan.

Y luego amanece, y el mundo sigue en pie, como ayer.

Hay muchos desiertos donde las metralletas no duermen por la noche. Quizá demasiados.

Pero hay un soldado que trabaja para mí, y mientras él gira la hélice yo afilo mis tacones.